Пушкину

Он кровь пролил не в землю,
А прямо нам в сердца,
И мы сквозь годы внемлем
Умолкнувшим устам.
В час тихий, предрассветный
Его услышу зов,
Как будто беззаветно
Сквозь мрак зовет любовь.


Рецензии