Когда-нибудь, лет может через сто,
В развалинах разрушенного града.
Найдут истрепаный от времени листок,
И прочитают в нём изложенную правду.
О том, как жил когда-то человек,
Писавший письма, душу выливая.
"Подумать только, двадцать первый век!"
Крутили у виска, его не понимая.
"Ведь твиттер есть, фейсбук и инстаграм,
Зачем он пишет эти письма на бумаге?"
А он писал. И отрывал себя, за граммом грамм,
Даря единственной, глаза наполненные влагой.
Прошло немало лет, мир изменился в минус,
Ушло всё то, что было всем привычно.
Война, армагеддон, или смертельный вирус,
Причины больше не важны. Всё как обычно.
Неведомый старатель развернет,
Листок измученный, дрожащими руками.
И воскресит того, кто в нём живёт.
Всё то, что вы давным-давно читали.
Письма
© Copyright: Седов Сергей Николаевич, 2021
Свидетельство о публикации №121063002273
Свидетельство о публикации №121063002273
Рецензии