Я виноват - ты виновата...

Я потерял свои стихи…
Я сжег последние страницы,
И в пламени переродился,
И виновата в этом ты…

Я больше не могу писать,
Я не испытываю боли,
В моей теперешней юдоли
Любить – совсем не есть страдать…
Но значит жить, но значит ждать,
Но значит чувствовать и верить,
И каждый день стоять у двери,
Ценить мгновения и время,
Касаться, гладить, обнимать…

Я потерял тот черный сплин,
Что дарит траурная муза,
Крестом на спину, тяжким грузом,
За дар «писать» лишая сил...

Я чувствовал… Но я любил?
Я потерял свои слова,
Под тихий перезвон гитары,
И звук басовый фортепьяно,
Все то, что лИлось из меня…
Все то, что было страшно сильным,
Все то, что было сердцу милым?
Все что жрало, сжигало, ело…
Все то, что надо потерять…
Я потерял…
И виновата в этом ты!

Единственно живым причастьем,
Несущим мне любовь и счастье,
Остался свет… твоей души…
Твой черный волос на подушке,
Оттянутые мочки в ушках,
И смеха тихий перезвон,
Оставил в прошлом страшный сон…
Где я пишу, кряхтя от боли,
Наполнен вдохновенной скорбью,
Подавлен, сломлен, заражен,
Тот я не я, а просто «он»…
Я потерял «его», смотри,
И в этом виновата ты!
А я виновен, что влюблен…