Слово

Как маленький осколок хрусталя,
Твоя рука лежит в моей ладони,
В душе твоей сомнения и страх,
А на лице мелькнула тень тревоги...

И ты молчишь, и в этой тишине,
В бездонной пропасти за колкими зрачками,
Я знаю, притаилось в ожидании...
Признание... Твоей любви ко мне...

Я улыбался, спорил и шутил,
Сменяя темы разговоров, реверансы,
Враньем, о том, что я почти остыл,
Что спрятался под панцирь черепаший...

Я пьян тобой, я был почти во сне,
Но помнил, раз сорвавшееся СЛОВО,
С того момента не твоё уже,
Оно принадлежит тому, другому,
Кто может с этим СЛОВОМ сделать все,
Кто с этого момента будет властен,
Над радостью, над светом, теплотой,
Над всем, что называют в жизни счастьем...

И я молчал... А город кутал в ночь,
Квартирку в сталинке и тихий шум гитары,
И отражал глаза твои точь в точь...
Свет жёлтых фонарей, слепых и старых.

Нас город никуда не торопил,
С ему таким присущим прагматизмом,
Он видел столько тех, кто был любим,
Он столько слышал это слово в жизни...
Он понимал, что я скажу тебе...
И ты ответишь, еле слышно, аккуратно,
Но позже... Отражается в стекле,
Разбитый по минутам день вчерашний.

И я молчу, и где-то ты молчишь,
И мы храним несказанное СЛОВО,
Оставив его просто "на потом",
Как свет твоей руки в моей ладони...