Пять лет прошло почти без строчки,
В душе весна почти всегда цвела.
Сложились в жизни тайные цепочки,
Опять строка куда-то повела.
Творю, когда душа изнемогает.
Замена лучшая похода по врачам.
И только чистый лист бумаги знает,
Как одиноко быть по вечерам.
Задумчивый покров накинут грустью,
Опять подбор размеров, ритмов, слов.
И снова мысль течёт, кривясь, по устью
Привычных образов, метафор и шагов.
Бушует море замыслов без счета,
Эмоций шквал сметает всё с пути,
Душе опять тоскливо без полёта,
Пора на терапию. Грусть, молчи...
И снова... во все тяжкие
© Copyright: Светлана Парашутина, 2021
Свидетельство о публикации №121063000115
Свидетельство о публикации №121063000115
Рецензии