Я бродил по страницам из книжного детства...

Поклониться пришёл в бестелесный храм духа,
Где под скромной обложкой – соседство миров.
Здесь рождалась душа на руках "повитухи"
С одобренья любимых потом мастеров.
Я бродил по страницам из книжного детства,
Всех приятелей давних ласкал корешки,
И листал медитаций бумажное средство,
Вспоминая, что сам пожинал лишь вершки...
Я листал, словно дни, те страницы истёртые,
Книги, будто года, расставлял наугад.
Грел дыханьем своим притворявшихся мёртвыми,
Извлекая из книг трель любимых цитат.
И в Булгакова книги смотрелся, как в зеркало,
Доставал кардинала я шпагой Дюма,
Парфюмером бежал я от запаха терпкого,
А стихи Пастернака сводили с ума.
Мы с Фандориным вместе делили удачу,
Уходили за Сталкером в Зону вдвоём,
У Провала мы с Кисой просили подачку,
В джунглях Киплинга я проливался дождём.
Воробьём Маршака я летал в зоопарке,
С Дон Кихотом страдал от коварства людей,
Пил двойной кальвадос я с Марией Ремарком,
Как Пилата, меня раздражал иудей.
От открытий ума разгорался я пламенем,
От открытий души умирал каждый раз...
Напечатанный знак становился мне знаменем,
И с прекрасной строки начинался экстаз...
Я бродил по страницам из книжного детства,
Всех приятелей давних ласкал корешки. 
Вас, родные, люблю я без капли кокетства.
Стихотворные мне вы простите грешки...