Еле слышно

Пахнет мятой, и немного — вишней.
Роса пятнает чернью сталь...
Коса идёт в разнос, но слышно,
что где-то закричал журавль.
Смеркается, и в поле густо
цикады... Словно удила...
Опять! Призыв? Зачем? Предчувствие...
Я слышу взмах крыла,
где ветер путает траву
из плети, да в косички.
Закат кровав, туманит голову...
Жаль, обронил на поле спички.
И не скрутить мне косячок.
Табак просыпал, нет бумаги.
Пот — на бровях, ползёт со щёк...
Чёрт! Сталь нашла корягу?
Вцепилась... Будто вбит гвоздок.
Рванули с рукояти скобы.
Искать... Без этого... Гнездо!
Ну, да... Угробил.
Дух мяты тает, всё слабей,
перебивает вишня.
Вот так бывает средь степей,
когда ковыль колышет
вот это небо надо мной,
Луну и звёзды.
Пора, наверное, домой.
Ночь — за плечами. Поздно
жалеть. Коса — одни зубцы,
на переплавку.
Но жаль гнезда. В гнезде — птенцы.
Их много тут по балкам.
Комочки тёплые ещё...
Проклятый сумрак тихо дышит,
туман в низинах — бабья шаль...
Кукушка где-то еле слышно?
Нет. Закричал журавль.