Минуты безделья

От этого вечера бестолку ждать просветлений.
Он хмурый и тусклый, как множество скучных мгновений.
Протянется медленно, скрутит в канатные косы.
Отжав до последнего, пустит мечты под откосы.

От этого вечера ждать просто-напросто нечего.
Что утром сияло, теперь тонким слоем начерчено...
Уткнуться в подушку, уйти с головой в рукоделие...
И, все-таки, грустно... И снова минуты безделья.

В немом ожидании стрелки стремятся к началу,
А я каждый вечер жалею, что времени мало.
А я по утрам просыпаюсь, чтоб видеть рассветы.
И слышать, как шёпотом в окнах красуется лето.

По прежнему верю, что жизнь и восход бесконечны.
И трачу минуты... Бесстрашно, бездумно, беспечно.
Но дни пролетают, и вечное солнце заходит.
А вечер - он просто синоним всего, что проходит.


Рецензии