Сумерки богов

Я часто, Гретхен, вижу этот сон:
Гимн отзвучал - вот-вот начнется матч,
Заполнен до отказа стадион, 
И я в центральном круге, я и мяч. 

Ревут трибуны, заглушив свисток. 
Мы атакуем, солнце - нам в лицо, 
И значит, наша цель - там, где восток. 
Мы рвемся к ней, одиннадцать бойцов. 

В три эшелона десять человек 
Плюс парень на последнем рубеже. 
Есть центр и фланги... Только вот "хавбек"
Не клеится в привычные клише. 

Наставники, азам игры в футбол
Нас обучавшие, твердили нам не раз, 
Что дисциплина - лучшее из зол, 
И что порядок побеждает класс. 

Любовь к порядку, ты у нас в крови! 
И в классе недостатка тоже нет. 
Мы вразумим любого визави, 
Никто на свете нам не конкурент. 

За нас - не по-нордически горяч,
Болельщик, наш "двенадцатый игрок".
И был за нас всегда послушный мяч,
И немцем был тогда футбольный бог.

Играючи, на поле господин, 
Германский мрачный гений побеждал. 
Как рвали мы бразильцев! - 7:1! 
Ты помнишь, Гретхен, тот полуфинал?

Пройти в финал - что поле перейти. 
Сминали мы, надменны и горды, 
Железным маршем на своём пути
Противника защитные ряды.

Испытывая должный пиитет, 
Рукоплескала нам Маракана.
В анналы оглушительных побед
Внесли мы руны - наши имена.

Но знали мы, держа заветный приз:
Порядок непреложен и суров -
С вершины путь возможен только вниз 
И неизбежны сумерки богов. 

И вот - другой в фаворе триколор,
Настал черед совсем других ребят, 
Они плетут атак своих узор.
Смотрите, боги, что они творят! 

Не слышен наш "двенадцатый игрок",
Капризным стал послушный прежде мяч.
Минуты тают, сокращая срок, 
Когда ещё спасти мы можем матч. 

Похоже - всё! бессмысленна борьба.
Придется покориться нам судьбе.
У них на правом фланге - Поль Погба,
На левом - Килиан Мбаппе. 

Игра у нас не клеится, хоть плачь.
Свистка не слышно - на трибунах рёв.
Влетает в сетку перевёртыш-мяч.
А на скамейке безутешный Лёв.