Детектив

Из книги в книгу, из романа в повесть,
Из повести в коротенький рассказ;
С главным героем проживая горесть,
Любовь и радость.  Так за разом раз.

Сюжеты все до запятой похожи,
Среди страниц тропа протоптана давно.
Не пробирает ни один до дрожи, -
Ужель всё, что возможно, прочтено?..

Почти одни бульварные романы,
Немного драмы, скетчи, водевиль…
Разбитые сердца и полные стаканы,
Мудрость в речах, ну а на деле – пыль.

Однообразность порождает легкодумье,
К тому же будучи собой весьма пытлив,
Я совершил вконец рисковое безумье,
Взяв с полки книгу в жанре «детектив».

Под переплетом в желто-белой гамме,
И с солнечным нарциссом на обложке,
Вместо эпиграфа – пропетый вой волками,
Зажатый в женской маленькой ладошке.

Начал читать я строго по привычке,
Самоуверенно - страницу за страницей,
Но, впутавшийся в сети из кавычек,
В сюжете сам я прописался вдруг лисицей.

За легкомыслие такое поплатившись,
Я оказался в колдовском лесу,
Где Солнце и Луна, навеки обручившись,
О камень точат день и ночь косу.

Тайны, загадки, парадоксы, знаки,
Пунктиром мела - силуэты на траве,
Души невинных девушек в овраге,
Покой нашедшие в последующей главе…

На высохших деревьях - паутина,
Из черных перьев надпись «Nevermore»,
С живой водой родник покрыла тина,
В глазницах, тлеющих во тьме, - немой укор.

Хотя нельзя назвать безлюдной эту местность,
Но мрак вокруг был явствен только мне,
Я видел лёд, вместо огня, обрывков цельность,
А люди всё топили истину в вине.

Я закричал бы им, но уши их не слышат,
Я б указал рукой, но пелена в глазах, -
Убийца среди них, жизнью других он дышит,
Крадет тепло души, являясь им во снах.

Снаружи - человек, а в отраженьи – хищник,
Улыбка на губах, за ней – волчьи клыки.
В силках из сладких грёз он снова жертву ищет,
Чтоб погрузить в фантазий зыбкие пески.

Я не герой в плаще и не спаситель мира,
Под стать себе здесь каждый цепь куёт,
Мне б самому доплыть до берега эфира,
Суметь преодолеть зеркал водоворот.

Но хитрость в этот раз сыграла шутку
Со мной, что волка так желал опередить.
Я сомневался – верить ли рассудку?...
Да чувства тоже часто могут подводить.

Сыграть в его игру и одержать победу,
Тогда я выберусь – себе я так решил,
Под лунным снегом сам иду по следу,
Ищу ответы на надгробиях могил.

Тревогой скрипка заполняет душу,
Звучащая, как будто бы, во мне.
Теплом из лёгких согреваю стужу,
Колыша воздух в мутной седине.

Шорох шагов крадущихся все ближе,
Утробный рык цитатою застыл…
Пытаясь двигаться как можно тише,
Последнюю страницу я открыл…

Повсюду мрачный лес, туман густой, 
Ручья студеного спокойное теченье,
Дыханье чье-то чувствую спиной,
Но в водном глянце лишь моё отображенье…

Спеша живей любить и ненавидеть, -
От озарения я весь похолодел -
Я видел то, что сам хотел увидеть,
И ощущал, что ощутить хотел.

Очнувшись в кресле у камина с книгой,
Внимательней обложку разглядя,
Я был сражен последнею уликой -
Имя писателя… Писатель – я…