Мы мотыльки

Труд пища для плетей, уродства горба оправданье.И из приматов он не зделает людей,он из людей штампует одинаковых солдатов.Для воплощения своих уродливый идей.

Обязан раб горбить, живет тот у кого язык подвязан.
Собою быть  не учат древние холсты,а вера идолу,в хлеву лишь стада удержанье. Переписав слова в удобный кавер,молитвы превращаться в кнуты.

Волк догоняя режет стадо на куски, а лаят и кусают сзади на цепи собаки. Свобода значит не бояться кем-то стать. Труд это трусу лёгкий приговор,то о котором и мечтал он наказание.

Адам жил с Евой ведь в Эдемовом саду,не шлейфовал до блеска на  станке токарном рукоятки. Места нам нарезали тоже там, мы сами обркели себя ходить летать умея.Нам здесь не место, наше место было там.

Мы мотыльки что крыльями по вечерам, играя щекотали раньше солнце. Но не пропустят,если у тебя здесь есть живое тело.И этот крест, глупец поставил себе сам. Мы под стеклом у липедоптеролога  живьём, к земле приколоты под номером труда булавкой.