Что весна, что осень, всё едино —
Телогрейку продувает влёт.
Окнами сияя, как витрина,
Скоро электричка подойдёт.
Загрохочет, задрожит компрессор,
Замелькают за окном кусты…
Милая, тебе неинтересно?
Ни любви в стихах, ни красоты?
Знать, без воли ты не тосковала,
И привыкла, может, к кабакам.
Ну а мне для счастья нужно мало.
Радуюсь и рельсам, и кустам!
Понимаю — тема вне формата.
Будто про сиделых, про бичей…
Брось, подруга, не читай, не надо!
Это текст не твой! Да хоть ничей!
Будут фрукты, вина, солнце, море,
Потечёт шампанское рекой…
Будут? Это всё могло быть вскоре,
Только мне не нужен стих такой.
О кустах
© Copyright: Ломакин Игорь, 2021
Свидетельство о публикации №121062700791
Свидетельство о публикации №121062700791
Рецензии