И месяц - Март, и день - восьмой

И месяц - Март, и день - восьмой,
И на реке - растаял лёд…
И на столе - графин с водой,
И сердце - плачет и поёт.

Ведь всё что было сердцу мило
Осталось там, где нас уж нет
И кровь давно уже остыла,
И сам я вылитый скелет

Седой, больной, с моим Дикушкой
Живём, как крот в своей норе.
Где только стол и раскладушка,
И мамин коврик на стене.

Ночами, вышитый крестом
В своём просторном старом доме
Когда я шустрым пареньком
Сидел за партой в «белой школе»,

Переходя из класса в класс
Что тоже помнит тот фугас-
С землёй сравнявший чей-то дом
И сбитый «юнкерс» за мостом,

Следы трассирующих пуль
От счетверённых пулемётов
И жаром пышущий июль,
И все: ежи, окопы, доты...

И яркий свет прожекторов,
Горящий город за рекой
И тот салют из всех стволов
Над всей ликующей страной.

Поднявшей знамя над рейхстагом
И возвестившей мир - мир.
И я, сижу с моей дворнягой
И пью бабулькин эликсир.

А сердце - плачет и поёт
Оно не может не любить,
И ждёт, а может кто зайдёт
Чтоб душу всю до дна излить.

Уж слишком много накопилось
Вопросов к новым господам,
Что живут, как нам не снилось,
И лирическим стихам

На каждом встречном светофоре
Всегда горит лишь красный свет
И на всех дверях - запоры,
И никакой надежды нет,

Что их услышит наш народ
Всю жизнь пахавший на износ.
И сердце плачет, и поёт,
И шлёт в эфир сигналы: «SOS»…