Я у Настасьи на столе дремлю в бокале.
На ней гарцует Оноре (в репертуаре).
Им очень больно выдыхать толчёный воздух.
Мне наплевать, ведь я с неё рисую Солнце.
Привычка в грязном рисовать давно сложилась,
тогда и слава обо мне укоренилась,
что мол послушает, обнимет, не осудит,
и даже, если предавать, корить не будет.
Меж тем Настасья без всего пришла из спальни,
и на лобке горит плевок, и взгляд подавлен,
потусторонняя стеклянность общепитов,
и запах гари на губах в осколки битых.
Пока тоску с неё тянула сигарета,
я осознал, что поминальная не спета. -
Плохие мальчики дождем жгли подоконник,
и вновь мелькал по кольцевой дозор-поклонник.
Всё прекращается и тлен сжирает листья. -
Фальшивкой с кухни унеслась походкой лисьей.
А я в бокале чайфанул «никто не слышит».
Француз опять пошел на штурм — контора пишет.
<в ночь на 27 июня 2021>
НС
© Copyright: Антон Бартонс, 2021
Свидетельство о публикации №121062703894
Свидетельство о публикации №121062703894
Рецензии