Мы все умрем, и как вода, в песок
Пролитая, уйдем. Печалиться
Не стоит. И хоть не в лесок,
Озоном что вздохнуть, но стремиться
Желания-то нет, неизвестность
Страшит, но знаем все же наперед,
Не будущая пугает тесность,
Но все-таки, неотвратим черед.
И все бы ничего, да грешны мы,
Как говорится, от рождения,
Хоть не родись. И не спасут чины,
Напротив, чаще. Яры рвения,
Нередко, что к пословице ведут:
Заставь дурака богу молиться,
И лоб-то расшибет. Скорей, беду
Накличет. Виновному не деться.
Виновному не деться
© Copyright: Борис Коба, 2021
Свидетельство о публикации №121062701260
Свидетельство о публикации №121062701260
Рецензии