Не место красит человека, а человек место

Однажды в церковь на ночлег               
Зашёл с клюкою человек,
Перекрестился под иконой
И на пол лёг уставший сонный.

А на пороге Иерей
Узрел его: «Как ты посмел,
В святилище, под Божьим ликом,
Уснуть», — и разразился криком.

Старик в испуге оробел,
Забился в угловую щель
И, защитив лицо руками,
Стал всхлипывать: «Я ж в Божьем храме.

Мне некуда ужо идти,
Холодный дождь свернул с пути.
Позволь мне, милый, здесь остаться
И переждать в миру ненастье.»

«Что за напасть и произвол,
Храм не притон для сект, крамол.
Ступай и не гневи здесь Бога», —
Ответил поп возле порога.

Поднялся старец и ушёл.
Захлопнул дверь «слуга» на кол,
Поправил крест на шейном теле
И зашагал до «мрачной» кельи.

На утро солнечный рассвет
Ворвался с дымом сигарет.
В молельном зале шла уборка,
Трудилась прихожанка Лорка,

Дородной тряпкой тёрла пол,
Обычный день к ней снизошёл.
Раскрыв узорчатые двери,
Впустила свежесть в зал капели.

И вдруг взглянув поверх очков,
Раскрыла рот без лишних слов...
Лежало на ступеньках белых,
Душой покинутое тело...

Пришёл от криков Иерей,
Перекрестил его скорей
И удалился в недра кельи,
Там дух метался по постели.

«Не место скрашивает стан,
Ты был «отцом», теперь — тиран!»  —
шептал с иконы грозный будто,
Рождённый Бог в благое утро.