В закатном небе - серебро,
зефир из детства и мороженое...
Моё балконное перо,
летит надкронным бездорожием...
Кудрявятся обрезки куп
истерзанных карагачей...
Вдруг шёпот их
влетает в стих,
моих касается он губ,
прощающих всех палачей
в миру неправедных судов
пригубленностью тех ночей,
в которых правил
лесоруб -
от Бога данного нам рая
любви друг к другу на земле...
Прощенье -
средство от оков,
освобожденье
от обид...
Но сердце всё-таки болит
беспомощностью добрых слов...
В закатном небе - серебро...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121062600354
Свидетельство о публикации №121062600354
Рецензии