О, грядущее

О веке грядущем в юности
Мечтал, залезая в гамак:
Насколько там выцвели трудности,
Ну, как там живется, как?
И вот седовласый, взволнованный,
Я – в будущем, Боже мой…
Не фильменный, не нарисованный
Открылся мне миг земной.
Веселое солнце июньское
Листву лакирует берез…
Так было и есть – это русское,
Живое, родное до слез.
А там, за последней улицей,
Шумят, как и прежде, леса…
Так славно… Нет повода хмуриться,
И шире открыл я глаза…
Но что это, что это, что это?
Вон там, за чредою домов,
Вся ширь горизонта всколота,
И вал вдоль нее суров.
Там монстрами-велеканами
Земли умерщвляется кров,
А реки становятся ранами,
И в них запекается кровь…
Опять, словно в прошлом, верится:
Что вот озвереет циклоп –
И вмиг небеса разверзнутся,
Вбирая огненный сноп…
Я в окнах-экранах бесчисленных
Тому подтвержденье нашел:
Недоброе время, нечистое.
Кто верит, что все хорошо?
Иным мне мечталось грядущее.
На деле – безумство страстей,
И снова – нужда гнетущая,
Убойный парад скоростей.
В углу человечек маленький –
Циклопу какой в нем толк –
В руке телефончик старенький –
Спасительный поплавок…
И кажется, кажется, кажется –
В фотографы я не рвусь –
Что точно с таким же гаджетом
В углу оказалась Русь…
Но русскую песню услышал я…
Такое еще поют?
Тогда поглядим, кто тут лишние,
Ведь есть же и Божий суд.