Целовала иголка кожу,
И рождались наколки, вроде.
Рифмы сделали душу строже,
Вон она вдоль собора бродит.
А поэт - весь, как сад, нескучный,
Весь раскрашен - смотри, матрона,
Ты любовью его не мучай,
Он не слышит ни слёз, ни стонов.
Там попишет и тут попишет,
Зло ругнётся, забудет скоро...
Ну а Батя всегда "повыше",
Сам рифмач и любитель хора...
И решит он - куда/во сколько,
И "срифмует" поэта в кучу;
А пока... кожу рви иголка,
Так, на всякий, должно быть, случай.
Целовала иголка кожу
© Copyright: Владимир Изумрудный, 2021
Свидетельство о публикации №121062505940
Свидетельство о публикации №121062505940
Рецензии
