Уйдут мои года, как день в объятья ночи,
И то, что я творил сотлеет, как листва,
Ладонью кто-нибудь мои прикроет очи,
И скроет под землёй остатки Естества.
Но почему же так, и по чьему желанью,
Бог дал вначале жизнь, потом же отобрал,
И нет бы средь ночи, а то осенней ранью,
Когда ещё все спят и стар, и млад, и мал.
Где инквизитор тот, что выбрал время казни,
Хотелось бы взглянуть в сей час в его глаза,
Но на моих очах платок кроваво-красный,
Да на щеках и лбу холодная роса.
И сердце не стучит, и в жилах кровь застыла,
Лишь только яркий свет, и я к нему лечу,
И нет ему конца, в нём дюжинная сила,
Что яркий свет зажёг, спасибо палачу.
Уйдут мои года...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121062503668
Свидетельство о публикации №121062503668
Рецензии
