Кэт. Багира

Ты проклята святостью. Ты - отщепенка.
Ты - житель в дурмане тоски, полусне
и мест захолустных, села уроженка.
Гражданка борделей и пабов во тьме.

Твой образ в морщинках, чудной, неумытый
меня ворожит танцем и хрипотцой.
С тобой говоря, становлюсь снова сытым,
как будто беседую с Богом-отцом.

Ты так простодушна, без лоска, гордыни.
В лохмотьях ты прячешь от тысяч очей
свой образ печально-наземной богини
средь потно-интимного хода ночей.

Имеешь свои разуменья и краски.
Ты так непохожа на глянцевый ад.
Вот именно искренность эта без маски
вновь манит, как истинный, найденный клад!

Ты в чёрно-морозных узорах, как ворон,
какого кормлю я с мозолистых рук.
Восточные космы вдоль плеч-полугорок
лежат под какой-то играющий звук.

Позднее, устроившись в ложе дивана,
как будто Багира, забывшая страх,
ложишься главой на бедро моё плавно,
уставшей, чуть дремлющей смотришь во мрак.

Хмельна без вина и табачного пара.
К тебе я сегодня лучами пришит.
Мурлычешь в моих поэтических чарах.
И я понимаю, что нужен и жив!