Я сам. На весь мой неприкрытый тыл...

На весь мой неприкрытый тыл дымится трещина большая...
Я столько в жизни упустил, себе спокойно жить мешая.

- Пошёл бы лучше
в слесаря, - мне всякий раз твердила мама.
- Ты время жизни тратишь зря,
а радости от строк ни грамма...

По-своему она права: мы не для счастья пишем строки.
Всё могут передать слова -
тревогу, боль, печаль, упрёки.

А счастье не ложится в них, ведь счастья самого не много.
Я - для своей строки - жених
и впереди у нас дорога.

Не могут женщины стерпеть,
что больше них мы любим что-то.
Доселе в творчестве и впредь не обойтись без эшафота.

Ни для семьи, ни для себя поэты часто непригодны.
До мозга творчество любя,
мне кажется, мы - не свободны.

Но в поисках упрямы мы
и до безумства терпеливы.
У полусвета-полутьмы
свои надежды и мотивы.

Я чем угодно поделюсь -
не стыдно выглядеть нелепо...
Когда судьбы прервётся блюз,
я сам отсалютую в небо.