стрелкa метронома

Плодить макулатуру день за днём,
не думая, что в этом скрыто что-то,
не веря в то, что после отдохнём,
не спрашивая - эй, какого чёрта
смычок строки на буквенной струне
вытягивает звук, доверив нотам
всё то, что не сыграть, не спеть и не
из времени, убитого цейтнотом,
извлечь уже не сможем я и ты,
душа моя, шуршанием страницы
все наши сны и мысли заняты.
Пора всё дописать и устраниться,
отдав стихи читателю на суд -
пускай хулит и хвалит - мы играем,
хотя и знаем - книги отнесут
в то место, нам казавшееся раем,
где суть всего - корзина для бумаг.
Без музыки нет стиля или слога.
Слепой скрипач, кудесник, гений, маг,
скажи - кому нужна твоя эклога?
О, женщина, молчащая в ночи,
нечитанная книга непреклонна,
и ноты, словно запахи, ничьи,
и ласковая бархатность пиона
внизу на клумбе. Всё случится так,
как будто книга брошенная - норма.
И жизнь идёт, выстукивая такт
качающейся стрелкой метронома.