Щепотка сна

Курю на скамейке
в пределах безлюдного парка,
голодный донельзя,
как пёс дворовой.
Сбежал из паутины ,
и крутит позвонки квартира,
где оборвал все связи домовой.
Время ползёт
прожорливой гусиницей
и поглощает строки,
превратив в напыление
стройной бабочки.
До ушей от умиления
на швейном станке шьется "победа",
как на спартанском щите—
для полной картины
сдутости креста на мне.
Когда-то,
как гимнаст на канате,
с палкой в зубах
проходил над пропастью.
Сегодня
стариком из шестой палаты
с сигарой во рту
волочусь с тростью.
А завтра
фигурально стрельну
словами из лука губного,
мол знаю искусство гадать на песке.
По улице проливаюсь светом
от ощущения рядом
иль лужей пачкаю колоса
от ощущения в груди сверла.
Понял давно:
между мной и тоской
прилипла намертво,
как мед гречичный,
щепотка сна:
когда во время песни
обрывает провода,
и падает среди веселья
бокал дешёвого вина,
бежит обнять и целовать
не только лишь тоска.