О любви в прозе

Дни пролетали за днями, затирая их события в череде бессмысленного и уже предсказуемого завтра. Слишком многое обрело запах цинизма и стойкого аромата безразличия за эти суетные годы, прошедшие сквозь его жизнь, словно вспышки фотоаппарата, словно искристые мгновения падающей звезды. Каждый раз пронзая душу, так остро и необузданно громко, что удивление и восторженное ожидание со временем утратили свою силу, потеряли этот самый терпкий привкус энергичной страсти от воздушного прыжка в искреннюю влюблённость, и осели в виде серо-жёлтой губки на дне его души. А дни пролетали за днями, оставляя время позади и растворяясь в пустоте его обычной или почти обычной жизни. И, возможно, только нечто подобное оглушительному взрыву атомной реакции сумело бы вернуть движение и смысл в его неуверенную поступь духа. И, наконец-то, неистовый свет яростной вспышки разрезал его взор, тихий и дикий клуб дыма в виде гриба обнял горизонт его сердца и души, и он вернулся в жизнь, он перестал терять дни среди глупых вздохов демонов и отчаянных наставлений ангелов, где-то на самом закате своего пути, где-то в самом начале настоящей жизни, он искренне и яростно влюбился,
и так просто,
и так честно обрёл себя…

SH