Рассказ отца

Другу детства и юности моего отца, погибшему
в Афганистане, ПОСВЯЩАЕТСЯ...



"... Он мне друг был, а маме - единственный сын,
И у жизни сюжет тривиальный.
А потом вдруг пропал на одной из чужбин,
Долг отдав интернациональный.

Не отличник и, может, чуть-чуть хулиган,
Но воспитан в традициях нужных,
Оказалось: погиб, загремевши в Афган, -
Рок всегда выбирает их, лучших.

Ему песни всю ночь под гитару бы петь
Да влюбляться в девчонок соседских,
Но пришлось страх и боль не однажды стерпеть -
Что за долг у ребят был советских?

Мать растила одна, день и ночь спину гнув,
После смены пол-ставки в больнице,
Чтоб не хуже, чем все, был одет и обут,
В институт поступил бы учиться...

Сто вопросов в слезах: ведь один, почему?
Слава богу, у нас всё спокойно!?..
Не до слёз матерей было там никому, -
В "грузе 200" был сын упакован.

Строчки жалили сухо казенным словцом
С ощущением странным и смутным…
Был он сыном и другом, а мог бы - отцом,
Но теперь его нет почему-то.

Им при жизни не дали креста поносить,
А теперь крест стоит в изголовье.
И слова: "Разве можно такое простить
Тем, кто нервы свои умудрился взрастить
Толщиною, как жилы воловьи?.."