Мне бы молиться бы истово...
За каждый унылый свой стих...
Совесть, как ворот, расхристана.
Истины я не постиг.
Что-то не льётся елейное -
Горечь под каждой строкой...
Время, видать, не шутейное.
Совесть нейдёт на покой.
Всё норовит остограммиться,
Чтобы купировать боль...
Стало привычкою раниться
И просыпать в рану соль.
24.06.21г
Свидетельство о публикации №121062402179