Как та старушка, Бог которой подытожил,
Её деяния во славу и грехи,
Златая осень, сбросив лист, дублёной кожей,
Вбирает в суть свою лишайники и мхи.
Постельку стелет для снегов, что скоро будут
На поржавевшей от дождей грибных траве,
И набросает уже новые этюды
На поле скошенном и неба синеве.
Я с каждым годом осень жду с душой открытой,
В ней всё от Бога, и летящая листва,
И дождевой водой тропа к нему обмыта,
И смерть, отжившего своё уж, Естества.
Как та старушка...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121062401374
Свидетельство о публикации №121062401374
Рецензии
