Не успел постареть, как невидимым стал:
мир зелёных юнцов замечать перестал
(снова - ты, отглагольная рифма?!) меня.
Я - сгоревшее пламя в буянстве огня?
Только зеркало помнит, что я - это я,
ни годов, ни морщин от меня не тая.
Признаёт, аллилуйя, знакомца во мне,
постаревшего, но человека вполне.
Ты же знаешь, во что превращаемся мы,
уходя в постарение из кутерьмы
лет, исполненных бренных житейских сует?
Знаешь?
Значит в тебе продолжается свет
жизни данной на жизнь до негаданных пор,
где смешно о бессмертье вести разговор,
а о жизни - тем более: жизнь - это смерть
через жизнь, что длинней - чем коротенький миг,
но однажды кончается, миг сократив
до такого размера - как не было мига!
Как не было мига!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121062300874
Свидетельство о публикации №121062300874
Рецензии