***

В закатном солнце этот пир
Становится всё злей.
С ума сошёл наш бренный мир
И хочется дождей,
Чтоб смыть тревоги липкий пот,
Обнять, прижать к себе...
Мой фатализм уже не тот,
Он вылетел во вне.
Кому и сколько пировать
В безвременье чумы
Пускай решает чья-то рать,
Не мы, не я, не ты.


Рецензии