Из Чарльза Буковски - нелитературный день

                Чарльз Буковски


                нелитературный день

Роджер пришёл с хорошо постриженной бородой и дымил своей
маленькой трубкой.
он преподавал на факультете английского языка в престижном университете.
Роджер был литератором в старомодном понятии:почти каждый раз когда он раскрывал свой рот вы могли слышать:
"Бальзак" или "Хэм" или "Ф.Скотт."
я пил с Гердой, которая тоже не отставала.
Лоррейн была без памяти в спальне но я не знаю
на чём она приторчала.
Роджер сидел с лёгкой улыбкой.
я дал ему банку пива и он выпил её и я дал
ему ещё и он начал толкать речь:
"ты знал что Селин и Хемингуэй умерли в
один и тот же день?"
"нет, не знал."
"ты знал что Уитмен был педиком?"
"не верь всему что читаешь."
"эй, что это за крошка в твоей постели?"
"эта? это Лоррейн."
спустя какое-то время Роджер поднялся и
пошёл в спальню и забрался в постель к
Лоррейн, шузы и всё такое.
Лоррейн казалось ничего не заметила
"эй... детка!"
Роджер залез нй под платье и схватил за одну из
грудей.
Лоррейн вскочила с кровати:"эй ты, придурок, что
ты себе позволяешь?"
"о, я извиняюсь..."
Лоррейн выбежала в гостиную.
"КТО ЭТОТ СУКИН СЫН? ЭТОТ ПРИДУРОК
КО МНЕ ПРИСТАВАЛ!"
Роджер вышел из спальни:"слушай,
мне очень жаль,
я не хотел тебя обидеть!"
"ДЕРЖИ СВОИ ДОЛБАННЫЕ РУКИ
ПРИ СЕБЕ, ТЫ СРАНЫЙ КУСОК ДЕРЬМА!"
"да" - сказала Герда, швыряю пустую банку из-под пива на
ковёр. "иди подрочи". Роджер подошёл к двери, открыл её,
закрыл за собой и
ушёл.
"КТО БЫЛ ЭТОТ ИЗВРАЩЕНЕЦ?" - спросила Лоррейн.
"это был мой приятель Роджер" - сказал я.
"ДА? ЧТО ЖЕ, ТЕБЕ ЛУЧШЕ СКАЗАТЬ ЕМУ ЧТОБ ОН ДЕРЖАЛ ПРИ СЕБЕ
СВОИ РУКИ!"
"обещаю" - сказал я Лоррейн.
"я не представляю где ты берёшь своих долбанных друзей"
- сказала Герда.
"я тоже" - ответил я.


                from:"New Poems Book 3"


                23.06.21



                AN UNLITERARY AFTERNOON

  Roger came by with his well-trimmed beard and puffing his

  little pipe.

  he taught in the English Dept. at a prestigious university.

  Roger was literary in the old-fashioned sense: almost every time he opened his mouth you would hear

  “Balzac” or “Hem” or “F. Scott.”

  I was drinking with Gerda who was also on speed.

  Lorraine was passed out in the bedroom but I don’t know

  what she was on.

  Roger sat down with his little smile.

  I gave him a can of beer and he drank that and I gave

  him another and he began talking away:

  “did you know that C;line and Hemingway died on the

  same day?”

  “no, I didn’t know that.”

  “did you know Whitman might have been a fag?”

  “don’t believe everything you read.”

  “hey, who’s that babe in your bed?”

  “her? that’s Lorraine.”

  after a while Roger got up and

  walked into the bedroom and climbed into bed with

  Lorraine, shoes and all.

  Lorraine didn’t seem to notice.

  “hey … baby!”

  Roger reached into her dress and grabbed one of her

  breasts.

  Lorraine leaped out of bed. “hey, you son-of-a-bitch! what

  do you think you’re doing?”

  “oh, I’m sorry …”

  Lorraine ran into the front room.

  “WHO IS THAT SON-OF-A-BITCH? THAT SON-OF-A-BITCH

  MOLESTED ME!”

  Roger came out of the bedroom, “listen, I’m sorry,

  I didn’t mean to offend you!”

  “YOU KEEP YOUR MOTHERFUCKING HANDS TO YOURSELF, YOU

  FUCKING HUNK OF SHIT!”

  “yeah,” said Gerda, throwing an empty can of beer on the

  rug. “go play with yourself!”

  Roger walked to the door, opened it, stood there for a moment,

  closed it behind him and was

  gone.

  “WHO WAS THAT PERVERT?” Lorraine asked.

  “yeah? who?” asked Gerda.

  “that was my friend Roger,” I said.

  “YEAH? WELL, YOU BETTER TELL HIM TO KEEP HIS HANDS TO

  HIMSELF!”

  “I will,” I told Lorraine.

  “I don’t know where you get your fucking friends,”

  Gerda said.

  “neither do I,” I replied.