Поэт был пьян. Стихи лились рекою.
Рекою слёз, в которой день промок.
Он пил сегодня с гробовой тоскою,
Он пил за тех, кто больше пить не мог.
Поэт был трезв. К нему входили гости,
Несли свои проблемы, то да сё:
"Входите, всё плохое в угол бросьте,
За стол несите радостное всё".
Поэт был жив. Иначе не поэт он.
Что смерть для слова? Слово не убить.
Он был из тех, кто начал прошлым летом
Совсем иначе край родной любить.
Душа паэту разрывае грудзі,
І слова плача, быццам Ён малы.
А Беларусь жыла, жыве і будзе,
Пакуль у небе вольныя буслы!
29.05.2021
Пьяное
© Copyright: Серёга Минский, 2021
Свидетельство о публикации №121062200079
Свидетельство о публикации №121062200079
Рецензии