Я смотрю на эти облака
и на эти кроны неуклонно,
током наполняется рука,
просыпаются в ней корни языка
музыкой родного небосклона...
Жизнь течёт сквозь страны и века,
видом возрождённая с балкона...
Думы поколений надо мной,
очертания меняют неустанно,
ветерок играющий листвой,
заговаривает сердца раны...
Раскричалися афганские скворцы,
видно, что-то там не поделили...
Но взлетают, расправляя крылья
и снега Памира в них видны -
(взглядом сверху) белые на тёмном -
символом величия страны,
где не встретишь ни оков, ни тронов...
Я смотрю на эти облака...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121062207519
Свидетельство о публикации №121062207519
Рецензии