Пусть пишут поэты о том, что тревожит,
Но что-же тревожит сегодня меня?
И меч мой словесный покоится в ножнах,
До случая, вспышки, грядущего дня...
Здесь пишут пускай молодые поэты,
О мире, где люди погрязли во лжи,
Совсем не стремясь к совершенству и свету:
Искусство, ты новый им путь укажи!
Омой же их души кристальным истоком,
Но только им маски носить по душе...
И каждый их носит. Откуда их столько?
Надеждам поэтов не сбыться уже?
Звучит манифестом все чётче и чётче,
Что мол человечество сплошь таково...
И сколько таких вот незримых пощечен
Уже не коснуться лица моего!
Пусть пишут поэты...
© Copyright: Аристарх Коэн, 2021
Свидетельство о публикации №121062206483
Свидетельство о публикации №121062206483
Рецензии