Внук

лезли  глаза  на  лоб,  лоб  морщился,
и  столько  камней  придумали  горы,
горький  запах  ковыли  тёр  слёзы,
дышать  приходилось  дырами  в  звёздах,
а  горло  саднило  ручьями  неспетых  песен,
там  развязывал  руки  наручников  красный  ветер…

там  без  юбки  бродила  зима,  замерзала,
по  отвесной  скале  наружу  к  камням  залезала,
в  городе  прошлого,  сиднем  сидели  квартиры  без  дома,
давили  фурункулы  пальцами  без  ладоней,
и  пили  хрустальные  сны  чёрно – белые  снимки,
упорно  терзали  струны  смычки,
пачкали  музыкой  скрипки…

вот - бы  каждому  встречному  по  светофору,
да  с  крыши  смотреть,  как  уходят  герои,
кто  в  последний  путь,  кто  в  путь  за  отвагой,
засветло,   по  карнизу  внезапно,
увидеть,  как  в  них  живее   душа  против  нас,
пусть  и 
холодом  пота  стекает  в  пятки,
22  июня  увидели  все, 
дети  взрослыми  стали, 
родители  их  солдатами…

ветер  трёт  склонам   пылью  сухие  глаза,
бросает  слезинки  влюблённым,
иногда  по  спине  кожу  гладит  мороз,
что  может  заставить  живых,  стать  мёртвыми,
запрещено  думать  о  смерти,
да  она  прожектором  с  рождения  светит,
22  поминаю  всегда,  пишу  правду  свою,  как  могу,
каждый  год  надеюсь  –  дед  там  меня  прочитает…