Сор из избы, говорят, не выносят,
Пусть остаётся он дома.
Каждый второй под счастливого косит,
Запудрив мозги знакомым.
Мы беспокойны, и взрывы эмоций
Выльются в резкие фразы.
Счастлив не тот, кто на людях смеётся,
А тот, кто отходит сразу.
Больно в груди - не поможет таблетка,
Плачет душа в уголочке,
Злые слова обижают нередко
И возвращаются ночью.
Каждый второй под счастливого косит,
Гордо по улице ходит.
А вечерами тихонечко просит
То, что сейчас не в моде.
Меряет кто-то финансами счастье,
Шубой, машиной, квартирой.
Деньги порою глаза людям застят,
Но и без денег тоскливо.
Тёплые встречи и радость большая
Не от финансов зависят.
А на земле очень хочется рая -
Так его мало в жизни.
Сор из избы, говорят, не выносят
© Copyright: Ирина Кухтина Бушуева, 2021
Свидетельство о публикации №121062203602
Свидетельство о публикации №121062203602
Рецензии