Я не Белый, не Бунин, не Блок 2001

Я не Белый, не Бунин, не Блок,
не Есенин и не Маяковский,
не могу я найти целый слог,
слог объемный, живой, а не плоский.
Догорю огоньком папироски
на ветру - дуй, шальной ветерок,
вдруг умру, зря пишу я наброски,
на ветру совершенно продрог!
Ах, какая словесная каша,
мои строчки - великих обноски,
зря разбойничаю в стихах.
Я Дубровский, но где моя Маша? -
надоела мне вежливость ваша,
знаю сам, что стихи мои - прах!
Есть грехи, я раскаюсь в грехах!
Догорю огоньком папироски,
в моем сердце сгущается страх,
застывают во мне отголоски
и скрипят мои строчки, как доски,
в пересохших паркетных полах.
Не могу отыскать слог не плоский,
грежу зря я о колоколах!
Не помогут Христос и Аллах,
не помогут ни Ягве, ни Будда,
ну, вас к богу - сгущается мгла,
но печалиться очень не буду.
Разве в этих набросках дела? -
я не жду уже слога, как чуда.
На осине, как будто Иуда,
стих повиснет дрожащий, как лист,
слог ко мне не придет ниоткуда,
небосвод так печален и мглист.
Вдруг набросков ненужная груда
улетит, стану пуст я и чист,
оторву, как капуст тухлый лист,
звук последний....
Ни грома, ни гуда
и не шепота, лишь пустота,
злая тишь от которой мне худо,
сирый, хворый, гнетет немота
и идет маета, суета...
Все не так, от словесного блуда
вдруг устав, я сжимаю уста,
мне от Бога не подана ссуда
на рождение новых стихов
и никак мне не сбросить оков...
Наваждение, тяжесть грехов,
моих строчек разбита посуда
и лежат те осколки повсюду,
норов колкий у злых пустяков.
Ночь, не бью я в судьбу из орудий,
я для этой борьбы бестолков.
Я не Белый, не Бунин, не Блок,
не Есенин, и не Маяковский,
не могу я найти целый слог,
слог весенний, объемный, не плоский,
что за труд неподъемный, я взмок,
а на сердце - тяжелый замок,
зря свои сочиняю наброски,
нет взаимности, Бог не помог,
полон зимности я, одинок,
догорю огоньком папироски,
и развеет дымок ветерок,
я продрог, стали холодны кости,
мое место на тихом погосте,
этой песни печален итог.
И мы с музой не вместе,
она ко мне в гости
не зайдет уже на огонек!