Чтение

Неуклюжий, отчаянный дождь в феврале.
Просто дождь, а, казалось, весна в каждом миге...
Понимающий кофе остывал на столе -
Я впервые за ... годы без устали в книге...

Я впервые за жизнь так внимаю словам,
И как жаждущий странник пью всю их прохладу.
Почитать полчаса. И бежать по делам,
Ублажая давно надоевшее "надо"...

Но пока - мне смеётся из теплых страниц
Та, чья хрупкость сравнима со льдом в конце марта,
Та, чья, сила вставать, когда падаешь ниц,
Оставляет без шансов козырные карты...

В этой женщине свет, растворяющий тьму,
Повсеместную пошлость, озлобленность в душах.
И я краишком сердца прикасаясь к нему,
Хочу чувствовать глубже, внимательней слушать...

И понять, куда делась счастливая я,
Когда в листьях клубники - глоток вдохновенья,
Когда в строках стихов я, печаль не тая,
Полной грудью дышу, я есть я на мгновенье...

Но когда идет дождь, так легко унывать.
Он глядит мне в глаза терпеливо и строго.
Ну, а мне бы -  с ногами залезть на кровать
И пить с автором чай, говорить много-много...

Обо всем, что приходит в несбыточных снах,
Мимолетном  и вечном, ничтожном и ценном.
О том, как нелегко делать крыльями взмах,
Когда вроде в пути, но не факт что на верном...

И сказать ей спасибо за блеск моих глаз,
Что устало читая за час до рассвета,
Я могу что-то чувствовать. Здесь и сейчас.
Если что-то прекрасней, важнее чем это?