Когда ни слова больше на бумаге
от мыслей, что пытаешься прогнать,
а сердце без словесной этой влаги
старается о рёбра не стонать,
тогда приходит боль на поединок…
Тогда язык бесплотный и немой
сужается до уровня песчинок,
становится гигантскою горой.
И ты теряешь правила приличий,
и ты себя зовёшь с досадой «он»,
и ты ломаешь крылья свои птичьи,
всё думая наивно: «Это сон».
Да, гибкое твоё воображенье
старается спасти последний миг,
который иссякает, как виденье
и устающий всех поить родник…
Родник
© Copyright: Даниил Семёнов, 2021
Свидетельство о публикации №121062102170
Свидетельство о публикации №121062102170
Рецензии