Одиночество поэта

Сидит над домом месяц в красном фраке,
Сидит он в кресле, как благородный господин.
С тоски он залпом выпил ковшик звёздной браги,
И вот теперь наш месяц сидит себе один.

А ночка - бестия такая, к нему всё боком, боком.
Смеясь, всё ближе к месяцу, глазки строит - темнота.
А он грустит, в глазах тоска,  а мысли все потоком.
Он хочет просто тишины и в тягость сегодня суета.

А рядом ветерок, его дружок, играет на гармошке,
С душой играет для месяца свой малиновый мотив.
А на земле уж лето, и спеет вишня, видна в окошке,
В садах повсюду спеют яблочки – уральский наш налив.

И слышен всюду запах флоксов, что слаще мёда.
Душа поёт и будоражит романтический настрой.
И вот поэт, он словно цыган, свободный той породы.
Для сердца, для души он  ищет табор свой.

И ночью в поле видит он, как месяц в красном фраке,
Сидит один на троне, словно он монах.   
И одинокому поэту захотелось тоже ковшик браги.
Чтоб в поле разгуляться в пух и прах.

Зачем себя губить и одиноко выть у дома.    
Живём  всего лишь раз, потом нам всё равно гореть.
И потому поэту хочется с цыганочкой любимой,
Обнявшись, в поле у костра под гитару песни петь.