Предчувствие 2. 0

Что-то нынче тревожно и тяжко
на душе без резонных причин.
Не пустует коньячная фляжка,
да не может тоски излечить.

А о чём же тоска эта? Бог весть…
Вот уже на исходе июнь,
но не читана летняя повесть,
зашифрована кодами рун.

И не пишется сага о лете,
не живётся,  не  любится всласть,
будто счастье на этой планете
уничтожила тёмная власть.

Суетятся богатые снобы,
веселится вразнос голытьба.
И не знают людские микробы,
что готовит им злая судьба.

«У поэта опять истерия,
обострился, наверное,  шиз» -
пробормочет, скривившись брезгливо,
бывший лучший научный марксист.

Ну, да Бог с ним, не в этом же дело,
не курю я иллюзий гашиш.
Мне, конечно же, жаль своё тело,
но не  больше, чем грешной души.

Всё идёт, как задумано тайно,
по размеченной  кем-то меже.
Каждый шаг – роковой, не случайный
для паденья в крутом вираже.… 

А пока это  зыбкое  ЧТО-ТО
только призраком в чутких умах,
веселись, голытьба, без заботы.
Он  придёт -  очищающий крах…

2018 (?)


От автора:  когда писал, не думал, что это будет пандемия...