От формы мертвой, чуждой, не крылатой
Душа творенья стала угловатой.
Тщедушное дитя таких забав
И не разумно, и не добрый нрав.
Тому забвенье «рода» станет платой.
Когда в системе нравов диковатой
Нет космоса - нет ни земли, ни трав.
Едва ли кто обрел, не проиграв,
От формы мертвой.
И тут, в стране, на пишущих богатой,
Златою лихорадкою объятой,
Поймет ли кто, насущное поправ,
Что, кроме текстов, есть еще устав?
Но мысль бескрыла, оказавшись сжатой,
От формы мёртвой.
Душа творенья. рондо
© Copyright: Иванна Зинкевич, 2021
Свидетельство о публикации №121062003968
Свидетельство о публикации №121062003968
Рецензии
