Кто же он?

Ты проснёшься утром,
А оно мудрее, чем вчера.
Смоешь сон, не смыть воспоминаний,
И наступит новая пора,
Но и в ней не будет состраданий.
Кто он этот парень?
Кто же он?
Для чего он пишет эти строки?
Это были письма,
Парень-почтальон,
Но до адресата он далёкий.
День закружит лёгкою позёмкой,
Непонятное творится на душе-
На столе бумаги, ручки, плёнки,
Мысли на тупом карандаше.
И в тебя тревога поселилась,
Вкрадчиво, как тень лесного зверя,
И она ещё не веселилась,
Но уже какая-то потеря.
Что это за призрак-этот парень?
Для чего он пишет эти письма?
Может быть он просто благодарен?
Может быть всё это ерунда?
Вот уже крадётся и беда.
И его не сможешь ты забыть,
И как сон водой уже не смыть
Этот образ странного поэта.
Ты подумаешь тогда: "Зачем мне это?"
И подумаешь: "А что подумал он?-
Этот парень, этот почтальон?
Что за блажь?
Ну что за наважденье?
Для чего теперь стихотворенье?
И не складное оно, и лезет в душу,
Для чего покой он мой нарушил?
Что же дальше?
Взять махнуть рукой?
Но уже нарушен твой покой.
"Если он уйдёт?" А тут весна,
Ты уже не сможешь быть одна,
Ведь сама ждалА, чего не знала,
И ещё не понялА, уже пропала,
Не прозрачна эта пелена,
Дальше напугает тишина.
Может быть нарушить тишину
В миг пока она не наступила?
Слабость это или всё же сила?
Вот он червь сомнений!
Вот он бес!
И к тебе под шкуру он залез,
Как предчувствие большой-большой любви,
Не замешанной на боли и крови.
Ты подумай много-много раз:
Сможешь ли разбить его алмаз?
Сможешь ли погибнуть без остатка
От любви последнего припадка?
Или всё очередная ложь?
Если так, тогда его не трожь!