манка

не спал и не жил, послужил уроком
всем, кроме себя-урода,
я и не так плох, вроде,
я хорош запредельно, пока меня не уводит
в сторону, в желание обыграть пустоту,
в музей переломных моментов,
я живу где-то по сторону ту,
шеф-поварских комплементов.

где отправная точка моего безумия?
глаза в глаза, руки в волосы,
наверное, я просто всё выдумываю,
живу на нейтральной скорости.

сброситься бы к заводским настройкам,
или с крыши уже сброситься,
с дома поздне-советской постройки,
но старт всё ещё переносится.

вроде должно быть довольно легко,
жить и смотреть, что дальше,
ходить в магазин, покупать молоко,
от дыма табачного кашлять,

спать под открытым окном или небом,
в одеяло укутывать звёзды,
вспомнить, что ты, нигде ещё не был,
перестать быть таким серьезным,

стать жизнерадостным мудаком,
повысить свою духовность,
умыться холодом и кипятком,
оставить тяжёлую гордость.

киньте денег на карту сбербанка,
напишу вам стихотворение,
кипит на плите небесная манка,
улучшая моё настроение.