Что тебе снится?

В бронзовом блеске в закате бредущего солнца
Дремлет мой ангел, уткнувшись в стальные крыла.
Что тебе снится? Что в сердце искусственном бьётся?
Что за мечта в нём последний покой обрела?

Может быть выстрелы? Хмурые лица матросов?
Гвардии Красной спешащие в ночь патрули?
Ночь, что вот-вот, расколовшись на части, взорвётся
Голосом свыше, которым и ты говорил?

Может быть осень? И город, укутанный алым:
Может – от счастья, а может быть – прячущий кровь?
Город, где Новое Слово твоё прозвучало,
И проросло – и взошло черным тучам назло.

Может быть холод? И лёд, подступающий к горлу?
Дни без просвета и долгие ночи без сна?
Ветер беды: непреклонный, жестокий, прогорклый?
Может быть – в залпах салюта победы весна?

Спи… И пусть сон этот траурный будет приятным.
В городе древнем, исполненном блеклых огней,
Время ушло – ничего не исправишь обратно.
И кроме снов у тебя ничего-то и нет…

Только, кто знает, – где зреют как маки зарницы?
Может быть небо приблизится к людям опять?
Спи же, мой ангел! И пусть тебе веще приснится
Слово, которым ты сможешь, восстав, – ослеплять.