Вечер

Качнулись сосновые ветви,
прохладой наполнился лес,
в раскрытые руки Ай-Петри
солнце садится с небес.
И тень от вершины, густея,
крадётся к посёлку, как тать…
А я до сих пор не умею
словами сей миг передать.
Скользит он, меняется, гаснет,
тускнеет, а только ведь цвёл.
Немало бумаги напрасно
я в жизни своей перевёл.
Немало страдал я, немало
над строчкой, сжав волю в кулак,
чтоб всё в ней, как есть, так и стало,
но всё-таки что-то не так.
То всё не даётся оттенок,
то, что внутри, а не вне;
из этого сладкого плена
не вырваться, думалось мне.
Пытался ли кто-нибудь ветры
сетями поймать?
Ну и как?
Вот солнце с ладоней Ай-Петри
сквозь пальцы стекает во мрак.
И там, возле самого края,
вдруг яркие звёзды зажглись,
как будто костёр, дотлевая,
повыбросил искорки ввысь…
Ау, вдохновенья истоки,
уже я взволнован иным…
Неверный, летящий, жестокий
бег времени неумолим.
И всё-таки надо, так надо,
чтоб в радости, да и в тоске
зарю или шорохи сада
навечно оставить в строке…

18-06-2021