Дождь

И снова дождь, как из ведра,
Стеной с утра льёт непрестанно ,
Что значит летняя пора,
Что так душе всегда желанна.
Сморю ль в окно я на него,
Иль босиком бегу по луже,
Мне он для счастья моего
И для любви сейчас так нужен,
Чтоб  покорить, очаровать
Актрису с нашего квартала,
Не всё же драмы ей играть,
Хочу чтоб в дождь она читала
Мои стихи в вечерней мгле,
Что я пишу ей, как ни странно
 Порой с свечою на столе,
Причём пишу их  неустанно.

Но тщетен мой любви порыв,
Я, как поэт, ей вряд- ли нужен.
Весь театральный коллектив
Твердит, что я умом контужен,
И что поэт я никакой.
Да разве так, по сути, можно,
Ведь не читали сборник мой,
Однако врут и врут безбожно.

Я мог бы дальше продолжать
Сию историю поэта,
Но дождь идёт, ах, дождь идёт,
Прохладный дождь в начале лета.
Томится в нём моя душа,
В ней место занял он по праву,
Чтоб строчки чтива неспеша,
Мне подмигнув, зашли бы в "клаву".