БОЛЬ

Мне понятна боль за свой народ:
Даже не живя в родной стране...
Нет, не так! Как раз наоборот -
Здесь такая боль острей вдвойне.

Когда сытый бюргер, твой сосед -
Тот, кто вряд ли выдержать бы смог
Даже сотой доли от тех бед,
Что народ твой стойко превозмог -

Кружку пива залпом осушив,
Смачно хрюкнет, громко отрыгнёт,
И заявит: твой народ  ленив,
Некультурен, груб и много пьёт,

Когда элегантный господин,
Осовев от ложки фуа-гра,
Бросит, что народ твой страшно дик,
И в еде не смыслит ни хера,

И в музее вдруг экскурсовод,
Скажет, отрабатывая грант,
Что не победитель твой народ,
А насильник, вор и оккупант,

И покажет фото на стене -
Серый дым, разрушенный рейхстаг -
А над куполом его, цветной вполне,
Реет звёздно-полосатый флаг...

Здесь такая боль в тебя войдёт -
Боль невероятной остроты,
Боль за тот единственный народ,
С кем навечно связан кровью ты.

Он - один такой в твоей судьбе,
И не нужен больше никому,
Он принадлежит всегда - тебе,
Ты же - каждой клеточкой - ему.

Как ни странно, нам из-за бугра
Это видно чётче и ясней:
Боль за свой народ вдвойне остра,
Если не с кем поделиться ей.