Сквозь головную боль пробираются строки,
Хлещут уставший мозг, словно плетью коня.
Сыплются рифмы, будто бы с сосен иголки,
И пришивают к бумаге частицу меня.
Мелким дождем моросят по стихам запятые,
Падают градом черные точки на снег.
Знаки и буквы время в себе затаили -
Слово поэта, его прописной оберег.
Прописной оберег
© Copyright: Марина Александровна Лукина, 2021
Свидетельство о публикации №121061902196
Свидетельство о публикации №121061902196
Рецензии