Руда перельётся кровавым золотом,
Захватит глаза в последний плен.
Жизни б радоваться - кости сломаны,
А зоркий ум мой давно так ослеп.
И нет картины для глаз отраднее,
Чем яркий лик личного божества,
Закроют только лик листопадами
Из толп лишившихся благого огня.
И можно безмолвно молиться небу,
И звёзд хватать раскаленный свет,
Да только бог никогда не приедет
В забытый край, где живому смерть.
Руда
© Copyright: Морриган Машекина, 2021
Свидетельство о публикации №121061900169
Свидетельство о публикации №121061900169
Рецензии